jueves, 30 de diciembre de 2010

lunes, 20 de diciembre de 2010

Sin título [Ni siquiera provisorio I]

Pará, pará! ¿Qué hacés? ¿A dónde vas? Volvé. Volvé acá, hijo de puta. Acabo de abrir el corazón. Evacué sentimientos alojados en la aorta, como si de un cateterismo emocional se tratase ¿y te vas así como así?. Dame una chance. Volvé. Bajá ese dedo. Bajalo. Hacelo descender tanto como ha descendido mi orgullo en estas líneas. Mirame. Mirame arrastrarme como una babosa en celo ¿No te importa? ¿Tan frío sos? Anda a la puta que te parió. No, no lo digo en serio. Terminar un relato con una puteada sería muy barato, y me colocaría a la altura de los sketches que terminan en una pelea general porque el guionista se aburrió y no tenía ganas de pensarla un rato más.
Hey, hola! ¿Dónde estás? ... ¿Te fuiste?
Siempre haces lo mismo. Al fin y al cabo, no se que me gusta de vos. -Not just a moustache-

domingo, 19 de diciembre de 2010

Más lo pienso, más me cierra.

Cada promesa es una amenaza, cada pérdida, un encuentro. De los miedos nacen los corajes, y las dudas y las certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios, otra razón. Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos. Eduardo Galeano.

viernes, 17 de diciembre de 2010

En tiempos de mala magia.


En cada elección hay una perdida, y en cada perdida el recuerdo eterno de lo que no pudo ser. En el amor infinitas ganas, y en el desamor toda la melancolía de lo que alguna vez fue. En el olvido lo intrascendente, en el recuerdo todo lo que quisiéramos olvidar. Y en el tiempo, la verdad. Solo en el tiempo. Porque sólo lo verdadero perdura, y todo el resto simplemente muere...

martes, 14 de diciembre de 2010

La casa de las plantas y el tiempo.

Artaud.


Nena, nena, que bien te ves cuando en tus ojos
no importa si las horas, bajan, y el dia se sienta a morir...

Bajan, Pescado Rabioso, "Artaud".

Norman Mailer.


A lo largo de la vida la mayoría de nosotros construye en su intimidad mental una historia cultural de los años en los que le ha tocado vivir. A menudo concebimos esa historia como un recuerdo colectivo que otros compartirían como "nuestro tiempo". Pero lo cierto es que se trata solo de un tiempo personal, el tiempo social, cultural e histórico de nuestra intimidad, nuestra imagen personal de lo que ha ocurrido en el mundo. Trabajamos sin cesar para lograr cierta comprensión de nuestra vida y de nuestro tiempo. De modo que revisamos permanentemente nuestra historia personal del pasado hasta incluir en ella a todos aquellos en relación con los cuales hemos reaccionado en la vida: nuestros amigos, nuestros parientes, nuestros enemigos, nuestras estrellas de cine, nuestros atletas, nuestros héroes y las figuras publicas, por no hablar de todos los grandes acontecimientos, los históricos y también de los minúsculos por los que hemos pasado, además de todos los libros que han permanecido con nosotros, los que han contribuido a cambiar nuestra vida.

Norman Mailer, del prólogo "América".

Nérpola.


Aproximadamente durante el siglo 15, un hombre llamado Octavio, trabaja como Bufón de la cortesía del Rey. Un dia cansado de los abusos de la nobleza y aprovechando su fama de buen bufón y de su magnifica creatividad, emprendió su exilio acompañado de personas de diferentes pueblos, hacia un valle. En él, fundaron su pueblo llamado: "Nérpola". Octavio uno de los primeros fundadores fue nombrado: "Duque Octavio Bufón de Nérpola". Con el pasaje del tiempo llego a oídos del Rey la desaparición de su Bufón y la aparición de el valle de Nérpola. La población nerpolesa evadía los enfrentamientos, atacaba por sorpresa y daba a sus oponentes grandes y feroces batallas. Cuenta la historia que cuando creyeron haber encontrado Nérpola, solo hallaron una gran fogata, donde debía estar el pueblo... Todos habían desaparecido. Dicen que muchos siglos despues, cada vez que las personas se reúnen a festejar cualquier utopía, Nérpola reaparece...

La libertad es utopía y las utopías no se pueden matar.

Cerrando Circulos.

[Salvador Dalí, La persistencia de la memoria.] "Siempre es preciso saber cuándo se acaba una etapa de la vida. Si insistes en permanecer en ella más allá del tiempo necesario, pierdes la alegría y el sentido del resto. Cerrando círculos, o cerrando puertas, o cerrando capítulos, como quieras llamarlo. Lo importante es poder cerrarlos, y dejar ir momentos de la vida que se van clausurando. ¿Terminó tu trabajo?, ¿Se acabó tu relación?, ¿Ya no vives más en esa casa?, ¿Debes irte de viaje?, ¿La relación se acabó? Puedes pasarte mucho tiempo de tu presente "revolcándote" en los porqués, en devolver el cassette y tratar de entender por qué sucedió tal o cual hecho. El desgaste pasa a ser infinito, porque en la vida, tú, yo, tu amigo, tus hijos, tus hermanos, todos y todas estamos encaminados hacia ir cerrando capítulos, ir dando vuelta a la hoja, a terminar con etapas, o con momentos de la vida y seguir adelante. No podemos estar en el presente añorando el pasado. Ni siquiera preguntándonos porqué. Lo que sucedió, sucedió, y hay que soltarlo, hay que desprenderse. No podemos ser niños eternos, ni adolescentes tardíos, ni empleados de empresas inexistentes, ni tener vínculos con quien no quiere estar vinculado a nosotros. ¡Los hechos pasan y hay que dejarlos ir! Por eso, a veces es tan importante destruir recuerdos, regalar presentes, cambiar de casa, romper papeles, tirar documentos, y vender o regalar libros. Los cambios externos pueden simbolizar procesos interiores de superación. Dejar ir, soltar, desprenderse. En la vida nadie juega con las cartas marcadas, y hay que aprender a perder y a ganar. Hay que dejar ir, hay que dar vuelta a la hoja, hay que vivir sólo lo que tenemos en el presente... El pasado ya pasó. No esperes que te lo devuelvan, no esperes que te reconozcan, no esperes que alguna vez se den cuenta de quién eres tú... Suelta el resentimiento. El prender "tu televisor personal" para darle y darle al asunto, lo único que consigue es dañarte lentamente, envenenarte y amargarte. La vida está para adelante, nunca para atrás. Si andas por la vida dejando "puertas abiertas", por si acaso, nunca podrás desprenderte ni vivir lo de hoy con satisfacción. ¿Noviazgos o amistades que no clausuran?, ¿Posibilidades de regresar? (¿a qué?), ¿Necesidad de aclaraciones?, ¿Palabras que no se dijeron?, ¿Silencios que lo invadieron? Si puedes enfrentarlos ya y ahora, hazlo, si no, déjalos ir, cierra capítulos. Dite a ti mismo que no, que no vuelven. Pero no por orgullo ni soberbia, sino, porque tú ya no encajas allí en ese lugar, en ese corazón, en esa habitación, en esa casa, en esa oficina, en ese oficio. Tú ya no eres el mismo que fuiste hace dos días, hace tres meses, hace un año. Por lo tanto, no hay nada a qué volver. Cierra la puerta, da vuelta a la hoja, cierra el círculo. Ni tú serás el mismo, ni el entorno al que regresas será igual, porque en la vida nada se queda quieto, nada es estático. Es salud mental, amor por ti mismo, desprender lo que ya no está en tu vida. Recuerda que nada ni nadie es indispensable. Ni una persona, ni un lugar, ni un trabajo. Nada es vital para vivir porque cuando tú viniste a este mundo, llegaste sin ese adhesivo. Por lo tanto, es costumbre vivir pegado a él, y es un trabajo personal aprender a vivir sin él, sin el adhesivo humano o físico que hoy te duele dejar ir. Es un proceso de aprender a desprenderse y, humanamente se puede lograr, porque te repito: nada ni nadie nos es indispensable. Sólo es costumbre, apego, necesidad. Pero cierra, clausura, limpia, tira, oxigena, despréndete, sacúdete, suéltate..."

domingo, 12 de diciembre de 2010

viernes, 10 de diciembre de 2010

¿Qué podes dar?



¿Qué podes dar?, Las Pelotas, "DVD Despierta" 2009.

jueves, 9 de diciembre de 2010

El buscador.

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco ese alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda. Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción… “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?.
El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fue lo disfrutado, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana?, ¿dos?, ¿tres semanas y media? Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? ¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¿Y el casamiento de los amigos? ¿Y el viaje más deseado? ¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? ¿Horas?, ¿días? Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.

Jorge Bucay, 26 cuentos para pensar.

El diario intimo de Aladino.

En nuestro desmedido afán por encontrar y exponer los acontecimientos respetando al rigor histórico, llegamos cierta tarde de otoño de 1989 a la ciudad de "Rajagurasad" también conocida como: "El Pueblo de Turquito". Ahí debíamos encontrarnos con el antropólogo "Salabiale Sanaqui" quien en forma telefónica nos había dicho que poseía un material que podría interesarnos, la cosa es que sin comerla, ni beberla, el tipo nos dice: Tengo el diario íntimo de Aladino y ustedes no... Ña, ña, ña!!!
Le rogamos que nos dejara echar una ojeada y viendo que el muy árabe se negaba, Gantman le hizo un dacle, mientras De la Puente le bailaba un malambo cullano en la nuca y yo me afanaba el incunable. Gracias a esta breve visita a Medio Oriente, podremos disfrutar de algunos párrafos de: "El Diario Intimo de Aladino"

El diario íntimo de Aladino comienza fechado el 3 de marzo del año 435 D.C. (Como Washington). Allí dice, Querido Diario:
-Comienzo estas paginas diciendo que me llamo Aladino, que mi padre me abandono a los pocos días de nacer y lo peor de todo es que se llevo a mi madre. Si bien creo que Ala es poseedor de una sabiduría infinita, también creo que me tiene bronca..Vivo mendigando en las calles de Bagdad y a veces tengo que entregar el “Vinsalam”, a cambio de un puñado de datiles podridos. Como no me gana el loto, voy a terminar uniéndome a la banda de los 40 ladrones y saldré a choripaniar por ahí..

Continúa el diario íntimo de Aladino con fecha 28 de marzo del 435 D.C. (Como México) en donde anota, Querido Diario:
-Revisando los tachos de basura de la ciudad, me encontré con una lámpara de aceite, esta medio abollada, mugrienta y un poco oxidada, pero con un poco de paciencia creo que podré pulirla y canjearla por comida o algunas rupias. Aca en Bagdad hay tanta malaria que si dejas el camello estacionado, capaz que cuando volves lo único que queda son los huesitos chupados.

El diario íntimo de Aladino nos lleva ahora al 29 de marzo del 435 D.C. (Como Belgrano) ahí escribe, Querido Diario:
-No sabes lo que me paso!, Resulta que hoy me cope en pulir la lámpara de aceite, apenas le pase una franelita empezó a sacar humo, de golpe del cielo empezaron a sonar truenos y estallar unos relámpagos y para colmo, cuando termino todo el quilombo, apareció un chabon que mide como 8 metros de alto y me dijo: Amo, Amo… Casi me hago caca encima, pensé que el grandote decía que me amaba y que me iba a embambinar, salí corriendo y cuando volví no había nadie (por suerte)

Continuamos con la lectura del diario íntimo de Aladino fechado el 30 de marzo de 435, donde apunta, Querido diario:
-"La curiosidad mato al gato". Hoy volví a frotar la lámpara porque la necesidad hace al arete, otra vez los truenos y relámpagos, pero como siempre que llovió, paro!. Apareció el grandote otra vez, y me dijo: Amo, soy el genio de la lámpara maravillosa y estoy aquí para cumplir todos tus deseos... Yo pensé que me estaba jodiendo, pero como a caballo regalado no se le miran los dientes, probé manteando unos sándwiches de milanesa de camello, no sabes… carne tiernita, figasa árabe, tomatito, lechuga y mayonesa… Y para que me sienta más a gusto el chabon me mando un restauran con vista al mar, ¿qué loco no? Inundo el desierto para que vea las olitas. Esto indica que no hay mal que dure 100 años.

El diario íntimo de Aladino nos lleva ahora al 17 de abril del 435 D.C. (Como el avión) Allí escribe, Querido Diario:
-El genio de la lámpara es un fenómeno, no se de donde saca las cosas pero hoy le pedí un aren con 400 minas deseosas de sexo desenfrenado y que estuvieran mas fuertes que la princesa Zulaida, que es una camella, ¿para que? Habían rubias, morochas, pelirrojas, blancas, negras. Se me tiraron encima todas juntas, suerte que fue el Quia (esta en todas) y me mando 200 amigos para que me dieran una mano, termine el dia pidiéndole una carpa de oxigeno y el man hizo aparecer una clínica de reposo, en medio de un oasis. El genio…es un genio!

La siguiente anotación del diario íntimo de aladino, nos lleva al 20 de junio 435 D.C (Como Daniel Colombes) donde escribe, Querido Diario:
-La verdad es que este asunto de la lámpara maravillosa me tiene un poco podrido… Ya me cepille a la princesa Zulaida, conocí el mundo, probé los placeres más increíbles y los manjares mas exóticos, el califa me besa los pies porque le saque una deuda externa, pero me aburro... Cuando el genio apareció hoy, no sabia que más pedirle, termino contando chistes mientras yo, tomaba una copa de anís, despues hizo títeres y sombras chinescas, despues hicimos un concurso de quien eructaba más fuerte (me gano él), se mando un eructo de pasta de garbanzo que inicio una tormenta de arena!, no se que más pedirle...

Llegamos así al último párrafo del diario íntimo de Aladino fechado el 2 de julio del 435 D.C. (De aca), dice textualmente, Querido Diario:
-Yo sabia que un dia de estos la fortuna se iba a acabar….Hoy me levante con antojo de omelet de datiles y frote la lámpara para llamar al genio. Se ve que el Quia se estaba bañando porque salio envuelto en una toalla y me dijo: ¿Y ahora que mierda queres Aladino? El genio estaba con mal humor. Cuando le garronie el omelet me dijo: primero me tenes que garpar todo lo que te di antes.. Obviamente pregunte ¿Porque? Y me respondió: "Porque soy el primer genio prestamista de la historia, lindito" ¿A qué no sabes con que le tuve que pagarle, querido diario?
A propósito el medico de Califa me dijo que con suerte en un año y medio me voy a poder sentar de vuelta. La lámpara la rife y se la gano Alibaba.


¿Cuál es? / 2002

No te confundas, no.


Haber guri, vaya a la almacen y traiga, cigarro, vino, el diario deportivo y juegeme a la quiniela al 238 a la cabeza!
Bueno Abuelo ya de paso me vicho a la hija del almacenero que me gusta, no nene no sea pelotudo, vaya y traigase un vaso, pa tomar aca conmigo... Que es más sano!

(Veridico 1990)

Espejismo.



Lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir...
[Pasará, ya pasará, este espejismo pasará]

Los Redondos, Estadio Húracan 1994.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

No va a morir frente al Dakota, no alcanzará...


Tres décadas sin dejar morir a Lennon.
El 8 de diciembre de 1980 quedó marcado como uno de los días más trágicos de la historia de la música. John Lennon fue asesinado en la puerta de su casa. Nació el 9 de octubre de 1940 en Liverpool, Inglaterra. En el 57 conoció a Paul McCartney y comenzaron a tocar juntos en la banda que tenía Lennon. Al año siguiente se sumó George Harrison y Ringo Starr llegó en el 62, para terminar de conformar el cuarteto que sacudiría al mundo, explica el sitio Beatlweb que aborda la trayectoria de la banda inglesa. Los Beatles destaparon una nueva forma de hacer y entender la música e impusieron su ritmo a lo largo y ancho del globo. Pero la carrera de Lennon se extiende más allá de la banda de Liverpool y registra una extensa obra como solista. En sus últimos años de vida combinó su creación musical con una fuerte militancia como activista social. Sus canciones se convirtieron en himnos de la paz. El 8 de diciembre de 1980, al poco tiempo de cumplir 40 años, el ex-Beatle fue baleado frente al "Dakota", el edificio del barrio donde vivía sobre Central Park, en Nueva York. El asesino, Mark Chapman, un joven inestable que en ese momento tenía 25 años, admitió la autoría del homicidio y dijo que quería llamar la atención. Condenado a cadena perpetua, está detenido en la cárcel de Attica, al norte de Nueva York (ver nota relacionada). La viuda de Lennon, Yoko Ono, se opone a la liberación del asesino de su marido, por su propia seguridad y la de su hijo Sean Lennon que tiene 35 años. Tras su asesinato en esa trágica noche de diciembre en Nueva York, John Lennon sigue siendo objeto de libros, películas y homenajes, pero sobre todo se convirtió en leyenda y símbolo de parte de la mejor historia de la música.

"Cuánta utopía será rota y cuánto de imaginación cuando a la puerta
del Dakota las balas derriben a John" [Cita con Ángeles, Silvio Rodríguez]

Un hombre espera en la intemperie.


Habla Luis Eduardo Aute en su nuevo disco de la perdición que supone vivir a albur de la intemperie. Estuve escuchando sus nuevas canciones en el Teatro Nuevo Alcalá y disfruté reencontrándome con un autor que es referencia ineludible. En cierto modo siempre me acompañó, incluso antes de que nos conociéramos personalmente. Recuerdo los viajes que hice siendo un niño escuchando el viejo casette en el que mi hermano Daniel había grabado de la radio el concierto "Entre amigos", emitido íntegramente en directo en un tiempo en el que en las radios musicales aún había espacios para la calma y la reflexión. Recuerdo aquel primer mano a mano con Silvio, al que acudí con amigos, una noche mágica en Las Ventas que no olvidaré. En uno de mis conciertos en el café libertad estuvo Aute, y después escribió unas líneas para el cuaderno promocional de mi primer disco, me acompañó en mi primer gran concierto en un teatro de Madrid, y cantó conmigo una canción en aquel Principio de Incertidumbre. La última vez que compartimos escenario fue en Costa Rica. Y aún hoy no puedo creer que, después de tanto tiempo. pueda recibir el afecto y la atención de quien es uno de los autores de algunas de las canciones más hermosas escritas en castellano en los últimos tiempos. No tengo suficientes palabras de agradecimiento para él. Pero hablaba antes de lo que es vivir en la intemperie. Hizo Aute referencia al presentar una de sus canciones a la ocupación marroquí del Sahara, al sufrimiento del pueblo saharaui y a la ineptitud de los sucesivos gobiernos españoles que, eludiendo su responsabilidad y desoyendo las legítimas aspiraciones del pueblo saharaui en lo que respecta a su soberanía, jamás hicieron nada por buscar soluciones sostenibles al conflicto. A los 35 años que en definitiva lleva viviendo en la intemperie el pueblo del Sahara. Y todos aplaudimos. Porque la mayor parte de la sociedad civil comparte la indignación ante lo que ha ocurrido en El Aaiún, porque sabemos de nuestra responsabilidad como españoles en el conflicto, porque la dejadez por parte de los gobernantes es vergonzosa. Y a la intemperie viven ante nuestra mirada impasible miles de refugiados, desplazados por guerras, por las ocupaciones o por el hambre; hombres y mujeres, luces errantes, que buscan manos que le salven del silencio. Y así la vida sigue dándonos dentelladas, mostrándonos el abismo peligroso entre nosotros y el futuro. Aún quedan por suerte destellos de luz que iluminan la calle oscura, figuras recortándose contra el cielo naranja, señales inequívocas de que seguimos caminando, pues las siluetas se agrandan según avanzamos hasta convertirse en un abrazo. Y llueve, y la lluvia nos moja por las calles de Pontevedra. Y una hermosa muchacha, sin paraguas, corre bajo la lluvia, y el pelo húmedo se le pega a la cara llena de pecas y sonríe cuando por fin resguardada bajo un techo se sacude las gotas y se despide de la ciudad de piedra.

Y mientras llueve en Madrid, un hombre espera en el desierto...

Ismael Serrano.

Depresión.

Un amigo me dijo el otro día que estaba deprimido, y que además le dolía la cabeza y tenía fiebre. Yo le contesté: –Ah, no te preocupes. Hacé esto, mirá: metete en la cama, tomate un té caliente, ponete un disco de Enrique Iglesias, después uno de Emanuel Ortega, y otro de María Marta Serra Lima con el trío Los Panchos. Después mirate una película de Víctor Laplace; cuando termine la sacás y ponés una de Krysztoff Kieslowski. Mirá un poco televisión, como Causa Común, o el show de Don Francisco. Después te levantás, te hacés un café descafeinado, te preparás un par de hamburguesas magras con mayonesa de bajas calorías, y mientras te gratificás un poco con eso prendé la radio y tratá de sintonizar una emisora que esté pasando el programa de alguna secta evangelista. Después te leés un libro de Leo Buscaglia, dos de José Naroski, diez de Khalil Gibrán, tres de Lobsang Rampa y cuatro de Richard Bach. Ahí te pegás un baño con jabón de glicerina, te lavás bien la cabeza usando champú de tilo para cabellos secos y te la enjuagás con algún desenredante de algas especial para cabellos castigados. Después te secás bien, te pasás desodorante a bolilla o algún aerosol que no dañe tu capa de ozono. Entonces te volvés a acostar y si no podés dormir te sentás en posición de semiloto y te leés el Método Silva de Control Mental, tratando de que tu mente funcione en ritmo alfa y usando solamente el hemisferio derecho del cerebro. Ahí, si te sale algo, dibujá, dibujá sin temor lo primero que se te ocurra, sin pensar. Entonces mirá bien lo que dibujaste y usalo para disparar asociaciones, como si fuera un test de Rorschach. Anotá todo y buscá en la guía telefónica el número de algún lacaniano que haya seguido también un cursillo de sicología social. Lo llamás y le decía que vos eras un alfeñique de 44 quilos pero que después de seguir el método Tensión Dinámica de Charles Atlas estás pesando 140. Ahí colgás el tubo y hacés una pausa para tomar un yogur semidescremado de damasco con cereal. Entonces te sentás en la computadora, te jugás unos tetris hasta llegar a más de diez mil puntos, y ahí cargás un procesador de texto, preferentemente el Word del Office 2000. Entonces escribís en la pantalla una nota suicida porque te puedo asegurar, viejo, que después de todo eso no podés esperar nada más de la vida.

Leo Masliah.

martes, 7 de diciembre de 2010

domingo, 5 de diciembre de 2010

Nos sobran los motivos.


[Estadio Centenario, 02.02.2010]

Frases Les Luthiers.


. El amor eterno dura aproximadamente 3 meses.
. No te metas en el mundo de las drogas. Ya somos muchos y hay muy poca.
. Todo tiempo pasado fue anterior.
. Tener la conciencia limpia es síntoma de mala memoria.
. El que nace pobre y feo tiene grandes posibilidades de que al crecer se le desarrollen ambas condiciones.
. Los honestos son inadaptados sociales.
. El que quiera celeste, que mezcle azul y blanco.
. Pez que lucha contra la corriente, muere electrocutado.
. La esclavitud no se abolió, se cambió a 8 horas diarias.
. Si la montaña viene hacia ti, corre, es un derrumbe.
. Lo importante no es ganar, sino hacer perder al otro.
. No soy un completo inútil. Por lo menos sirvo de mal ejemplo.
. La droga te buelbe bruto.
. Si no eres parte de la solución, eres parte del problema.
. Errar es humano, pero echarle la culpa a otro es más humano todavía.
. El que nace pa tamal nunca ta bien.
. Lo importante no es saber, sino tener el teléfono del que sabe.
. Yo no sufro de locura, la disfruto a cada minuto.
. Lo importante es el dinero. La salud va y viene.
. El dinero no hace la felicidad. La compra hecha.
. Una mujer me arrastró a la bebida y nunca tuve la cortesía de darle las gracias.
. La inteligencia me persigue pero yo soy mas rápido.
. Huye de las tentaciones...despacio para que puedan alcanzarte.
. La verdad absoluta no existe y esto es absolutamente cierto.
. Hay un mundo mejor, pero es carísimo.
. Ningún tonto se queja de serlo. No les debe ir tan mal.
. Estudiar es desconfiar de la inteligencia del compañero de al lado.
. La mujer que no tiene suerte con los hombres no sabe la suerte que tiene.
. No hay mujer fea, sólo belleza rara.
. La pereza es la madre de todos los vicios y como madre, hay que respetarla.
. En cada madre hay una suegra en potencia.
. No te tomes la vida en serio, al fin y al cabo no saldrás vivo de ella.
. Felices los que nada esperan, porque nunca serán defraudados.
. El alcohol mata lentamente… No importa, no tengo prisa.
. Hay dos palabras que te abrirán muchas puertas: “Tire” y “Empuje”.
. Para que tomar y manejar si puedes fumar y volar??
. De cada diez personas que miran tv, cinco son la mitad!.

viernes, 3 de diciembre de 2010

Sin título [Ni siquiera provisorio II]

Cuando todo esto empezó, le entregué mi patrimonio. Llené una mochila de amores perdidos, amores encontrados, lágrimas, dolores, libros leídos, poesías apenas recordadas, fechas, lugares, aeropuertos, el nombre eternamente doloroso de un hombre y un montón de miserias que todavía respiraban. El decidía si cargarla o no... creyó que no era demasiado peso para su ya cansada espalda. Adentro y por las dudas, le puse un revólver cargado con una sola bala: una mentira. Si todo se convertía en lucha el tenía la posibilidad de matar o morir, era justo. Las posibilidades eran limitadas, con una sola mentira se puede tirar al aire, lastimar, ejecutar o morir. Cuando la batalla del desencuentro finalmente empezó le di la espalda, escuché el disparo... Dicen que se disparó al alma un miércoles de noviembre... no quise preguntar.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Como evitar que sangremos.




Dirección: Nico Sanchéz.

domingo, 28 de noviembre de 2010

Padre Nuestro (La Tabaré)


Padre nuestro que estás en los cielos santifican tu nombre porque no hay más remedio y hágase tu voluntad allá en el cielo porque aquí en la tierra desde hace mucho tiempo mendigamos la nuestra. El pan nuestro de cada día duro, frágil y hasta triste y no nos consta que el tuyo sea verdadero porque aquí el pan lo controlan los gobiernos. Y déjanos caer en la tentación aunque más no sea para alterar la costumbre. No nos libres del mal porque no tendríamos cómo reconocer el bien si es que alguna vez nos llega. Y no perdones nuestras deudas, ni dudas, ni pecados porque no queremos perdonar al enemigo y sólo pondremos la otra mejilla para el beso.

La estrategia es mentir y ofrecer una flor, y decir amor y paz.

Leo Antunez.

Treinta aforismos de verano.


1. Aforismo: píldora de sabiduría barata al alcance de cualquier idiota.
2. Era un escritor tan exquisito que sólo publicaba primeras ediciones.
3. Los libros de Borges están llenos de citas a ciegas.
4. Sin razón, odiosa diosa.
5. En verano la telebasura huele más.
6. La aspirante a actriz tomaba clases de adicción.
7. Era tan sensato que estaba cuerdo de atar.
8. Moriré sin descendencia como murió mi padre.
9. El abismo es excitante si no caes en la rutina.
10. Yo soy nadie, tú cualquiera.
11. Si les mentís sobre la marihuana, ¿por qué van a creerse lo de la heroína?
12. Llegué tarde a todo, sólo fui precoz en la eyaculación.
13. Si todos los partidos sostienen que han ganado las elecciones, ¿quiénes las hemos perdido?
14. El sabio se hace el tonto porque sabe.
15. Bailar es soñar con los pies.
16. Contra la patria chica, mundo grande.
17. No se trata de no querer venderse sino de no saber.
18. Es muy duro curarse de lo que cura.
19. ¿Qué importa parecerlo?, hay que serlo(aunque no lo parezca).
20. En el gimnasio la gente corre para ir a ningún sitio.
21. ¿Cara o cruz? Canto.
22. Amo el alcohol, detesto a los borrachos.
23. Llevaba la falda tan corta que se le veían mis pensamientos.
24. Ciertos árboles caídos venden su leña carísima y por capítulos.
25. La poesía está en todas partes, incluso en algunos versos.
26. Cuando me daba por soñar nunca dormía, ahora que duermo a pierna suelta ya no sueño.
27. La mejor vacuna, aunque tome su tiempo, es el olvido.
28. La vida me ha tratado demasiado bien, pero soy un desagradecido.
29. Pues anda que tú (slogan electoral).
30. Puede que sí pero no empujen.

Charles Bukowski


Yo no analizo jamás, me limito a reaccionar... Yo ando con todos mis prejuicios. Jamás intento mejorarme o aprender algo. No soy uno que aprende, soy uno que evita.

Charles Bukowski.

Hermann Hesse


Cuando odiamos a alguien,
odiamos en su imagen algo que está dentro de nosotros.

Hermann Hesse.

Hiroshima


Sinopsis.

Un musical mudo, basado en hechos reales. Juan canta en una banda de rock pero no habla mucho. Juan trabaja en una panadería por las noches pero durante el día desaparece. Esta es la historia de uno de esos días, la historia de lo que pasa cuando se despierta.

Notas del director.

Hiroshima es el retrato de un personaje solitario que está un poco distanciado de la realidad que lo rodea. Ese personaje está basado libremente en la vida de mi hermano, Juan Andrés Stoll, que es el actor de la película. Los personajes que aparecen en la película están actuados en muchos casos por las personas verdaderas. El padre de Juan es verdaderamente nuestro padre, también el hermano, la madre y los miembros de la banda. Los otros actores son amigos, personas cercanas a ambos que de alguna manera representan los papeles que hacen.

De esta manera , jugando con el limite entre ficción y realidad, Hiroshima cuenta una versión un poco onírica y un poco irónica de los días de Juan.

Una de las características de mi hermano Juan es que habla poco y que siempre parece estar en su propio mundo. Mi desafío como realizador, era tratar de expresar ese extrañamiento de una manera cinematográfica que pudiera hacernos sentir, cómo espectadores esa extrañeza del personaje frente a lo cotidiano. Por eso en Hiroshima cuando los personajes hablan no los oímos y esos diálogos están contados a través de intertítulos, como en el cine mudo.

Pero lejos de ser una película sin sonido, es solamente una película sin palabras: los ambientes, los ruidos y sobre todo, la música ayudan a crear ese clima hipnótico, ese lugar levemente irreal dónde vive mi hermano. Un lugar en que las palabra no se escuchan.

La música juega un papel fundamental en la vida del Juan que canta en una banda de "rock". La película es una invitación a que escuchemos junto a Juan la "banda sonora" de su vida, desde su discman. La música es la forma que Juan tiene de relacionarse con el mundo.

Hiroshima, es tal vez, el estado de animo, desolado de un personaje solo y solitario, que deambula por un paisaje interior arrasado. Un personaje que no tiene un lugar en este mundo, salvo en un escenario gritando palabras sin sentido al ritmo de dos guitarras, un bajo y una batería.

Pablo Stoll
Montevideo, julio de 2009

Literatura con vallas

El ómnibus se detuvo en el kilómetro doscientos once. Marisa bajó y el chofer también, para entregarle su equipaje. Cuando el ómnibus retomó su marcha Marisa empezó a caminar. Eran parajes de tierras rojizas. Ignoro por qué tenían este color; en verdad no sé nada de geología.

Marisa caminó un par de kilómetros y se sentó a descansar sobre su equipaje. Ignoro si hacía calor o frío porque no sé nada de meteorología (además yo no estaba allí). Marisa quería levantarse y seguir su camino, pero tenía dolores en la pelvis. Nada puedo decir, por desgracia, sobre el origen de estos dolores, porque carezco de los más elementales conocimientos de ginecología.

Mariza hizo acopio de fuerzas y se levantó. Para orientarse mejor sacó de su bolso unos binoculares (o quizá fuera un catalejo; no sé nada sobre instrumentos ópticos) y echó una ojeada a los confines de su visibilidad. Avistó una figura humana, mosqueando en el horizonte. Caminó hacia ella. La figura caminaba a su vez hacia Marisa. Esto es lo que creo, aunque no me respalda en ello ningún conocimiento de geometría.

Unos minutos después la figura se hizo reconocible para Marisa. Era un hombre. Andaba casi desnudo y estaba peinado y maquillado con arreglo a las normas vigentes en el grupo humano, tribu, clan o a lo que fuera que él pertenecía. No quiero dar detalles sobre esto por miedo a meter la pata, ya que no sé absolutamente nada de antropología.

Cuando lo tuvo cerca, Marisa sacó su cámara fotográfica. Creo que se puso a regular el fotómetro, y no sé cuántas cosas más. Marisa era una excelente fotógrafa, pero yo no solamente no lo soy sino que no tengo la más puta idea de cómo se saca una foto. Parece que aquel hombre tampoco la tenía, porque cuando vio el artefacto se asustó. Se acercó a Marisa y le arrancó la cámara de las manos. No conforme con esto, le arrancó también la ropa y —ya con más delicadeza— se sacó él mismo la poca que traía puesta.

Entonces ocurrió algo que que me veo incapacitado de describir, quizá por falta de experiencia personal en la materia. No sé nada sobre sexo, y creo que por ahí corría el asunto. (Perdón si en algún momento me expreso de forma confusa o incorrecta; es que no sé nada de gramática.) En verdad la única disciplina que domino es la literatura. Sinceramente, creo que sé más que nadie en esta materia. Pero ya no puedo escribir más, lo siento. Mi falta de formación en otras disciplinas me lo impide, interponiéndose constantemente entre mi pluma y mis lectores. Esta traba merecería de mi parte, sin duda, un profundo estudio, pero yo no lo puedo hacer porque no sé nada de epistemología.

Sólo me queda entonces decir adiós, y gracias (no sé si corresponde despedirme así; perdón, pero es que no sé nada sobre modales).

Leo Masliah.